Стрелки часов бегут вспять. Не потому, что мы переставили батарейки. А потому что хочется хоть на миг вернуться туда, где еще все можно исправить.
- Игрушки достаем с антресолей, те, что помнят тепло бабушкиных рук. С царапинами, со сколами — как наша память. Они пахнут не пылью, а ушедшим временем, которое вдруг возвращается.
- Дед Мороз садится рядом, не бодрый ведущий с микрофоном, а уставший путник. Ему можно рассказать то, что не расскажешь психологу. Под бой курантов он просто кивнет. И от этого кивка станет легче.
- Оливье в хрустальной бабушкиной салатнице. Рецепт, который передается шепотом, как великая тайна рода. И пока мы едим это ложками, наши предки будто садятся рядом.
- Под бой курантов молчим. Потому что слова для настоящих желаний не нужны. В горле ком, в глазах влажно, а на душе — тот самый щенячий восторг, который мы умудрились пронести через всю жизнь.